-¿Y qué le paso?
-Me caí de la bicicleta.
-Está bien, pero parece que necesita ir al hospital.
-No. Me curaré solo.
-Anoche recé por usted.
-Pues no funcionó una mierda.
-Creo que sí.
-No creas que te escuchó, cariño.
-Sólo pasaba.
-Debe haber un motivo. ¿Quiere que Dios lo perdone por algo?
-No quiero nada de ese maldito.
-Dios lo ama
-¿Ah sí?
-Es un hijo de Dios
-Dios
no es mi maldito papi. Mi papi era un hijo de puta, pero él sabía lo
que era. Dios todavía cree que es Dios. Nadie lo contradijo.
-¿Por qué está tan enfadado con Dios?
-¿Por
qué eres tan estúpida? Conocí a gente como tú toda mi maldita vida.
"Buenitos". -Grabando canciones para beneficencia, cocinando pasteles,
¡salvando un alma de mierda! -Nunca has comido mierda. No sabes cómo es
allí afuera. ¡No tienes idea! ¿Dónde vives?
-¿Qué?
-Te pregunté dónde vives. Es una pregunta simple. ¿Estás sorda?
-En Manors State.
-En el maldito Manors Estate. ¿Qué tal es Manors Estate? ¿Cómo se vive con cinco habitaciones, dos cocheras, el césped bien arreglado, foundés y cafés por la mañana en el maldito Manors State?
¿Cómo es allí? De lujo, ¿verdad? ¿Qué carajo haces aquí? ¿Qué haces a
cargo de esta tienda? Eres joven. ¿Tienes familia? ¿Hijos?
-No, no podemos tener
-¿No
pueden o no quieren?... Esto te llena el vacío, ¿no? ¿Crees que
haciendo buenas acciones Dios curará tus tripas? Por favor... ¿O tu
hombre está seco? (...) Gracias por el té. Rezaré por ti.
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